Chapitre 1 : La Morsure du Silence

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Le bruit de la fermeture Éclair a déchiré le silence de l’appartement comme un coup de fouet. Un son sec, définitif.

Je suis restée figée dans l’encadrement de la porte de la chambre, ma tasse de café serrée entre mes mains pour m’empêcher de trembler. Caleb ne m’a pas regardée. Il a jeté son sac en toile sur son épaule.

— C’est tout ? ai-je demandé, ma voix plus calme que je ne l’aurais cru. Tu remplis un sac et tu disparais ?

Il s’est enfin tourné vers moi. Ses yeux dorés, d’habitude si chauds, si rieurs quand il me plaquait contre le matelas le matin, étaient devenus des murs infranchissables. Il avait cette posture rigide, celle de l’Alpha qui prend une décision merdique pour le « bien commun ».

— Je ne peux pas rester, Lyra.

— C’est pas une réponse, ça, Caleb.

J’ai posé ma tasse sur la commode avec un claquement sec. Je n’allais pas pleurer. Pas devant lui. Pas maintenant. Si je devais m’effondrer, ce serait plus tard, avec une bouteille de vin et un pot de glace, comme le cliché que je refusais d’être.

Il a fait un pas vers moi, la main tendue, avant de se raviser. Ce mouvement avorté m’a fait plus mal qu’une gifle.

— C’est compliqué, a-t-il grogné, sa voix rocailleuse trahissant enfin une fêlure. Il y a des choses… ma famille, la meute. Tu ne peux pas comprendre.

— Alors explique-moi ! ai-je crié, la colère prenant le dessus sur la douleur. On vit ensemble depuis deux ans, Caleb ! Je croyais que j’étais ta « compagne », ton âme sœur ou toutes ces conneries lupines que tu me chuchotais !

Il a grimacé, comme si mes mots le brûlaient physiquement.

— Tu l’es. Tu le seras toujours. Mais je dois partir. Pour toi. Pour nous.

— Ne me sors pas l’excuse du « c’est pour ton bien », l’ai-je coupé, un rire nerveux m’échappant. Si tu passes cette porte sans me donner une vraie raison, ne reviens pas. C’est clair ? Si tu pars, ne revient jamais.

Le silence est retombé, lourd, étouffant. On entendait juste la pluie de Boston frapper contre les vitres, une bande-son déprimante pour une scène pathétique. Il m’a fixée une dernière fois, gravant mon visage dans sa mémoire, puis il a baissé la tête.

— Je reviendrai, Lyra.

Il m’a contournée. J’ai senti son odeur – bois de cèdre et pluie – me frôler, une dernière caresse fantôme. La porte d’entrée a claqué.

Je n’ai pas couru après lui. Je suis restée là, au milieu de notre salon soudain trop grand, à fixer la porte verrouillée.

— Connard, ai-je murmuré dans le vide.

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Trois mois plus tard.

Boston n’avait pas changé, mais moi, si. J’avais troqué les soirées cocooning et les balades en forêt contre des talons aiguilles de dix centimètres et des vernissages interminables.

— Tu as une mine affreuse, chérie. On dirait un vampire anémique.

Monica a posé son verre de prosecco sur mon bureau en verre, ses boucles brunes rebondissant alors qu’elle s’asseyait sans invitation.

— Merci, Monica. C’est toujours un plaisir de la voir critiquer mon apparence avant midi.

J’ai continué à trier les dossiers sur ma tablette, ignorant son sourire en coin. La galerie Artefact était en pleine effervescence. On préparait l’exposition de la saison et je n’avais pas le temps pour les états d’âme.

— Je suis sérieuse, Lyra. Tu bosses trop. Depuis que le « Clebs » s’est tiré, tu es devenue une machine.

— Caleb, ai-je corrigé machinalement, bien que son surnom me fasse doucement rire intérieurement. Et je ne suis pas une machine, je suis une courtière en art efficace. Il y a une nuance.

— Une nuance qui te rapporte une fortune, apparemment.

Elle a désigné le dossier que je tenais. Une demande d’acquisition privée. Très privée. Et très lucrative.

— C’est quoi ce truc ? a-t-elle demandé en penchant la tête.

— Un client mystère. Il veut acquérir le « Crépuscule de l’Âme », cette toile du XIXe qu’on a reçue la semaine dernière. Celle que personne ne veut parce qu’elle dégage une « aura maléfique », selon Mme Pringle.

Monica a levé les yeux au ciel.

— Mme Pringle pense que son grille-pain est possédé. Ce client a un nom ?

— Silas Vane.

L’air dans la pièce a semblé se rafraîchir d’un coup. Monica s’est redressée, son visage reprenant le dessus.

— Vane ? Le PDG de Vane Industries ? Celui qui a racheté la moitié du port de Boston le mois dernier ?

— Lui-même. Il veut voir l’œuvre. En personne. Ce soir.

— Ce soir ? Il est 17h, Lyra. La galerie ferme dans une heure.

J’ai haussé les épaules, ajustant ma veste de tailleur.

— Quand on s’appelle Silas Vane, on ne se soucie pas des horaires d’ouverture. Et vu la commission, je suis prête à lui faire une visite guidée à minuit en pyjama s’il le faut.

— Évite le pyjama, a conseillé Monica en se levant. Ou alors, choisis-en un blindé. Ce type a une réputation… glaciale. On dit qu’il a viré tout son conseil d’administration en une réunion de cinq minutes sans hausser le ton.

— Parfait. J’aime les hommes qui vont droit au but. Ça me change.

C’était une pique gratuite envers Caleb, mais ça m’a fait du bien. J’ai pris mon sac à main, vérifiant mon reflet dans la vitre. Rouge à lèvres bordeaux, regard déterminé. La Lyra qui pleurait en buvant du café froid était morte. Celle qui la remplaçait avait des factures à payer et une ambition à nourrir.

— Tu m’accompagnes ? ai-je demandé, moitié sérieuse.

— Pas question. J’ai un rendez-vous avec un steak frites et une série télé. Appelle-moi si tu te fais mordre.

Elle ne croyait pas si bien dire.

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La tour Vane Industries transperçait le ciel gris de Boston comme une aiguille noire. J’ai attendu dans le hall en marbre, seule, pendant que la sécurité vérifiait mon identité pour la troisième fois. Tout ici criait l’argent et le pouvoir aseptisé. Pas un grain de poussière, pas un bruit parasite.

— Mlle Belrose ? M. Vane vous attend. Dernier étage.

L’ascenseur est monté si vite que mes oreilles ont craqué. Quand les portes se sont ouvertes, je n’ai pas débouché sur un bureau, mais sur un immense espace ouvert, plongé dans la pénombre. Seule la lumière de la ville, filtrant à travers les immenses baies vitrées, éclairait la pièce.

Et lui.

Il était debout près de la fenêtre, tournant le dos à l’entrée. Une silhouette sombre, parfaitement taillée dans un costume qui devait coûter plus cher que mon appartement.

— M. Vane ? ai-je lancé, ma voix résonnant un peu trop fort dans ce mausolée de luxe.

Il s’est retourné lentement.

J’ai eu le souffle coupé. Pas par peur, non. Par une sorte de choc esthétique. Il était d’une beauté inhumaine. Ses cheveux argentés captaient le peu de lumière disponible, et ses yeux… un gris acier, froid, métallique, qui m’a scannée de la tête aux pieds comme si j’étais une œuvre d’art à évaluer.

— Mlle Belrose, a-t-il dit. Sa voix était basse, veloutée, mais avec un tranchant caché. Une lame enveloppée de soie. Vous êtes ponctuelle. J’apprécie cela.

— Le temps, c’est de l’argent, M. Vane. Et pour cette toile, je crois que vous êtes prêt à dépenser les deux.

J’ai avancé, mes talons claquant sur le sol en pierre noire. Je refusais de me laisser intimider par son aura de prédateur. J’avais survécu à un loup ; je pouvais gérer un PDG mégalomane.

Il a esquissé un sourire, mais il n’a pas atteint ses yeux.

— Vous avez du cran. Ou de l’inconscience. Approchez.

Il a fait un geste vers le fauteuil en cuir face à son bureau vide.

— Parlons de ce qui vous amène. Et je ne parle pas seulement de la peinture.

Mon cœur a raté un battement. Qu’est-ce qu’il voulait dire ? Je me suis assise, croisant les jambes, soutenant son regard.

— Je vous écoute.

Il s’est penché vers moi, et j’ai senti le froid émaner de lui. Pas un froid désagréable, non. Un froid brûlant, comme la neige.

— J’ai entendu dire que vous aviez perdu votre… protection, a-t-il murmuré. Boston est une ville dangereuse pour une femme seule, Lyra.

Il connaissait mon prénom. Et il savait pour Caleb.

La partie venait de commencer.

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Fin du chapitre 1

Hook: « Il connaissait mon prénom. Et il savait pour Caleb. »

Tagline: « Certains départs ouvrent la porte aux monstres. »

Mots-clés : Rupture, Boston, Galerie d’art, Rencontre, Silas Vane, Tension, Mystère.

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